Yggdrasil

Mientras que las palabras llegan, todo
tiene un modo sutil de hacernos sombra
y hallamos, en la ausencia que las nombra,
una oquedad perenne, otro recodo
donde el caudal de vida se demora,
una añoranza gris y una indolente
manera de usurpar nuestro presente.

Hojas que danzan y se tornan risa,
cual murmullo lejano donde el viento
arropa nuestra infancia.